DICONO DI ME

Dicono di me ch’io sia superbo

Tronfio di cosa poi? D’un  poeta senza pubblicazioni?

D’un filosofo di strada senza ascolto?

D’un sognatore liquidato in fretta?

D’uno scrittore non letto.

O forse di un eterno fallimento

d’una vita buttata … d’essere ultimo?

D’avere perso tutto? Un isolato, un perdente?

Tronfio di cosa allora ... cos’avrei mai da esibire?

Del nulla che io scrivo e che nessuno legge?

Presuntuoso son io … perchè non cito?

Che scrivo con le mie parole

quelle poche che so … quello che penso?

Solo quello so far … forse … dire le cose.

Superbo è chi non legge

chi si ritiene a sé stesso sufficiente

chi si suppone … chi sa! Io non so nulla

ho tutto da imparare

Superbo perchè rifiuto di belare?

Perchè non son gratuita cassa e risonanza

di chi già vive, di proprio, nel rilievo?

Superbo perchè cammino sempre solo?

Perchè faccio fatica ad essere servo

a portar l’acqua al leader ritrovato?

Presuntuoso perchè cerco salvezza?

Perchè mi rifiuto d’affogare

Presuntuoso perchè … cosa vuol dire?